O luar e a sonata

As mãos graciosas flutuavam pelo piano. O bailar dos dedos finos produziam música. A melodia onírica inundava-lhes os ouvidos, o coração, a alma. Os pés descalços não mais tocavam a cerâmica fria. Voavam.

O homem sentado na poltrona fechara os olhos ao primeiro acorde. Não dormia. Não sonhava. Ouvia. E bastava.

A pianista, de expressão dura, personificava a dor da harmonia. Beethoven era sofrimento. Amargura.

Pela janela aberta, as notas musicais escaparam. Na fuga, encontraram o luar, sem estrelas, sem mar. 

Na cortina negra, a sonata se entregou à cândida esfera: um encontro de belezas infinitas.